Que sensação estranha. Sensação de não saber o que pensar e só entender o que se deseja.

Desejo que o tempo volte, que eu consiga me prender em momentos que foram vividos, quero lembrar dos sabores que nunca experimentei, quero ver quem já foi embora, quero viver num tempo que não é meu, quero colher frutos do pomar do vizinho, quero dirigir o porsche da Janis.

Não sei sentir, nem sei amar. Pelo menos não o que eu tenho nas mãos.

E não me sinto mal por isso.

O tempo que passou e eu não vivi justifica essa sensação.

Se a geração em que vivo é prozac, não importa.

Os heróis morreram mesmo de overdose. E o Jimmy não vai mais tocar em Woodstock.

O blues da Janis virou blues da piedade.

Os filmes em cartaz mostram o fusquinha que fala.

Querem ver Freddy Mercury? Tem uma estatua em Londres. Dizem que é ele.

O sonho acabou depois do disparo de um revolver.

Elvis esta vivo e o poeta não morreu.

Sonhos que acabam. Ídolos que viram estátuas ou cinza...

Renato queria ser um dos beatles. Ouvia Bob Dylan, curtia as danças de Jim.

E nós? Nós, da geração prozac? Curtimos o que? Qual é a dança que nos fascina? Qual é o solo que nos faz viajar?

Os ídolos de agora ganham fama MTV a fora...

Tudo vira acústico.

Tudo vira capa de revista e comercial da Coca Cola.

Rock in Rio Lisboa? Ivete sangalo e Sandy?

E o Queen?

Nem ao menos tenho a UNB pra comprar um vinil num sebo e ir ouvir. Mais do que ouvir, sentir.

O sangue latino foi contaminado com a AIDS.

E os prazeres viraram ricos de vida...

Sou de uma geração perdida e enganados estavam os que pensavam que o passado condena. Que os anos 60 era uma década perdida.

Perdidos estamos agora. Num tiroteio com balas coloridas. Onde tudo é artificial e o som que se ouve é assustador. Não porque dá medo, mas porque decepciona.

Nem tudo está perdido. Sabemos.

Mas, também, jamais será como antes.

(Daiana Geremias)